La quiche à l’eau de rose de la semaine
Episode 1

Après un vibrant hommage rendu aux divas vagissantes de la guimauve hexagonale dans « la vérité sort de la bouche des chanteuses qui crient » - les Céline, Lara, Natacha, Patricia, Jennifer et consœurs, j’ai décidé de vous servir de manière hebdomadaire une bonne part de quiche, oui mais à l’eau de rose. Un bon gros truc coulant de miel, lourd et indigeste, qui colle au doigt. Mais qui te colle la larme à l’œil dans les grands moments de vide de ton existence, un dimanche après-midi d’hiver devant Michel Drucker où tu réalises que tu n’as pas adressé la parole à un être humain depuis plus de 24 heures ou une soirée d’été où des tas de gens beaux, jeunes et riches se lèchent la langue à des terrasses de restaurants rien que pour te faire chier puisque toi tu rentres chez toi seul et à pied suite à une panne de métro.
Pardon d’avance pour ce pourrissage de cerveau, mais vous constaterez comme moi que les meilleurs moments de la crillarderie potagesque francophone, ces soupes rampantes déversées non stop sur Chéri FM, méritent plus d’attention de notre part. Car, masqués par les prouesses vocales des volailles choucroutées en robe du soir, les textes de ces purs trésors se caractérisent souvent par un lyrisme inégalé, sauf peut être dans les dialogues de « Sous le soleil ».
Pour commencer, tapons dans une grande parmi les grandes (et grosse parmi les grosses) productrice de quiche à l’eau de rose, une exploseuse de décibels comme on en produit que chez nos amis Francophones. Et dédicaçons cette grande page de la danse de slow façon collage sur un tue-mouches à Stéphane et Bertrand, les deux godiches bordelaises, avec une question inévitable : les gars, c’est lequel des deux qui sera en robe ?

La différence

La différence
Celle qui dérange
Une préférence, un état d'âme
Une circonstance
Un corps à corps en désaccord
Avec les gens trop bien pensants,
Les mœurs d'abord
Leur peau ne s'étonnera jamais des différences
Elles se ressemblent
Se touchent
Comme ces deux hommes qui dansent

Sans jamais parler sans jamais crier
Ils s'aiment en silence
Sans jamais mentir, ni se retourner
Ils se font confiance
Si vous saviez
Comme ils se foutent de nos injures
Ils préfèrent l'amour, surtout le vrai
À nos murmures

Ils parlent souvent des autres gens
Qui s'aiment si fort
Qui s'aiment comme on dit "normalement"
De cet enfant tellement absent
De ce mal du sang qui court
Et tue si librement
Leurs yeux ne s'éloigneront jamais par négligence
Ils se reconnaissent, s'apprivoisent
Comme ces deux femmes qui dansent

Sans jamais parler sans jamais crier
Elles s'aiment en silence
Sans jamais mentir, ni se retourner
Elles se font confiance
Si vous saviez
Comme elles se foutent de nos injures
Elles préfèrent l'amour, surtout le vrai
À nos murmures

De Verlaine à Rimbaud quand on y pense
On tolère l'exceptionnelle différence

Sans jamais parler sans jamais crier
Ils s'aiment en silence
Sans jamais mentir, ni se retourner
Ils se font confiance
Si vous saviez
Comme ils se foutent de nos injures
Ils préfèrent l'amour, surtout le vrai
À nos murmures