La vie ne vaut rien, rien ne vaut la vie

Il y a des périodes où l'on doute profondément de la bonté des êtres, et en ce moment, je ne vous fais pas un dessin. Chaque jour, nous devons affronter, de plus ou moins près, les plus basses tendances de l'humain : l'intolérance, la haine, la violence, la volonté de détruire tout ce qui dérange et au bout, la mort. Dans des périodes où il n'y a pas grand-chose pour se réconforter, on se réjouit d'un rien.

Mon rien, je l'ai rencontré samedi, dans un appartement du seizième arrondissement de Paris. Une belle entrée, un grand séjour, un salon pour la télé, une cuisine parfumée et un long couloir avec des chambres. On y trouve les maîtres de maison affairés en cuisine, et plus bas, au niveau du sol, deux charmantes minettes de type européen. L'une d'entre elles est petite, toute frêle, toute noire avec le bout du museau, le plastron et le bout des pattes blancs. La Chatoune, âgée, maigrichonne, le dos saillant, ne prête pas attention aux visiteurs. Elle est aveugle, et n'entend plus guère.

Pourtant, elle ne reste pas immobile comme une vieille bête handicapée. Elle arpente les pièces de long en large, heurtant de plein fouet les meubles, les murs et les êtres sur son passage. Son chemin ne l'emmène nulle part. Elle se cogne, se retourne, fait demi-tour et se recogne. C'est une vraie misère de la voir foncer dans tous les obstacles dressés sur son passage. On voudrait la prévenir, lui faire cesser son incessant chemin de croix.

Perdue dans cet endroit qui fut si familier, elle pleure. Son cri, semblable à celui d'un enfant martyrisé vous arrache le cœur. Ceux de la maison n'y font plus attention. Poussina crie, seule dans son obscurité et sa souffrance. On ne peut s'empêcher de penser qu'elle supplie pour que ça s'arrête. Comprend-elle sa déchéance, dans sa petite tête sans conscience ou se demande t'elle quel est le con qui a éteint définitivement la lumière ? Moi, dans la pièce d'à côté, j'étais pas fière. Mon petit cœur était tout meurtri de la détresse de la Chatoune. Je lui ai souhaité une fin plus douce.

Quand elle s'arrête et se repose, on ose à peine la flatter. Elle ne vous voit pas venir et ne semble pas entendre vos pas. Quand une main se pose sur elle, elle a comme un petit sursaut qui lui arrondit légèrement le dos.

C'est là que le miracle se produit. La main se glisse sous son menton et gratte tendrement. Alors, tout doucement, presque imperceptiblement, une vibration se fait sentir et un léger son survient. Poussina ronronne. Elle se frotte tout doucement et en demande encore. La pauvre vieille trouve encore dans la vie un moment de bonheur. Sa petite langue vous lèche. Elle vous en remercie.